秋叶美
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寒冷的秋风中，叶在做最后的祈祷。即将上演的是它的谢幕演出，最后的舞蹈——凋零。
它并不是害怕什么，但还是不住的颤抖；它并不是留恋什么，但还是想最后再握紧树的手；它并不是遗憾什么，但还是幻想多一秒的回味。
狂风还在席卷着这荒芜的原野，似乎要把这荒芜扯去，再换上另一种荒芜。但那都不重要了，重要的是悲歌已经唱响，别离就在眼前了。
画家在凝神注视着一切，生怕错过最细微的颤动。
诗人已经闭目思索了，把拨乱的思绪，再一根根的排列好。
歌者还是在不断的重复着，重复着那首只有他自己才懂的悲歌。
落了，就要落了，屏息，静静的等待。
落了，就要落了，睁眼，急切的呼吸。
落了，终于落了，叹息，心满意足的叹息。
一幅画，一首诗，一段不懂的歌。原来是生命最后的表演。
寒冷的秋风中，叶在做最后的祈祷。即将上演的是它的谢幕演出，最后的舞蹈——凋零。
它并不是害怕什么，但还是不住的颤抖；它并不是留恋什么，但还是想最后再握紧树的手；它并不是遗憾什么，但还是幻想多一秒的回味。
狂风还在席卷着这荒芜的原野，似乎要把这荒芜扯去，再换上另一种荒芜。但那都不重要了，重要的是悲歌已经唱响，别离就在眼前了。
画家在凝神注视着一切，生怕错过最细微的颤动。
诗人已经闭目思索了，把拨乱的思绪，再一根根的排列好。
歌者还是在不断的重复着，重复着那首只有他自己才懂的悲歌。
落了，就要落了，屏息，静静的等待。
落了，就要落了，睁眼，急切的呼吸。
落了，终于落了，叹息，心满意足的叹息。
一幅画，一首诗，一段不懂的歌。原来是生命最后的表演。